A través del reservorio, el veneno arremetió con furia por las cañerías reventadas bajo tu piel cadavérica y calcinó las hechuras desde la boca hasta los cuartos traseros. Ante el espejo del apocalipsis viste dibujarse el calco, la imagen viva (todavía viva, contra todo pronóstico) de un cristo desmembrado arrastrando la cruz del esqueleto por un Gólgota de náuseas, calambres, retortijones, disenterías, febrículas, llagas, agotamientos, como si en su crispación furibunda el tósigo no pudiera enviarte ningún infortunio más. Sopesaste que aquel cuerpo destruido había dejado atrás diez pancreatitis agudas (hasta el límite de un récord absurdo, inusual, inútil), que aquella testera devastada acababa de imponerse al alcoholismo por segunda vez (cual burda analogía del mal estudiante condenado a repetir curso), que tu inapelable destino, en un continuo despeñarse y volver a empezar, había consistido en coronar ochomiles toda tu puta vida (y, a pesar de tanto, ni tan puta). Pero ahora te enfrentabas a la pared más dura del macizo. Y aun sabiendo que quizá ya era muy tarde para remontar, advertiste que aún era pronto, demasiado pronto, para rendirse.

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